Cena
Na folha deserta,
Desliza a pena,
Cada palavra aberta
Tece a vida do poema.
E a ideia incerta,
Da aridez despida,
Torna-se liberta
Na teia construída.
E o poema nascido,
Na alma de quem o lê,
Pulsa-lhe o sentido.
E por tudo que se vê,
O todo é repartido.
Parte ideia, parte sentido.
MAReis
