Cena

Cena

Na folha deserta 
Desliza a pena,
Cada palavra aberta
Tece a vida do poema.

E a ideia incerta,
Da aridez despida,
Tornar-se liberta,
Na teia construída.

E o poema nascido,
Na alma de quem lê,
Pulsa-lhe o sentido.

E por tudo que se vê, 
O todo é repartido,
Parte ideia, parte sentido.

MAReis