Kátia
A construtora de realidades, de mundos imaginários, de verdades inventadas no delírio adocicado do café. Vai ziguezagueante, como fumaça de cigarro forte, penetrando num mistério indecifrável de tudo que transcende. Gravita entre o que é terra e o que não é tato. Numa sinestesia que se constrói na rubricidade dos grãos de café amadurecidos, no zumbido de abelhas em caça de mel, no deslizar vagaroso de lagarta sonhando com os vôos das borboletas e, ao mesmo tempo, assustada com os piares festivos dos pássaros. Imperadora de sonhos que gravitam na órbita possessiva de suas vontades. Sofre as suas dores e as reparte na mesa compartilhada. E como se não fosse o bastante, inventa outras dores. Vai amando e odiando a sua maneira. Esmaga a flor e a serpente com a mesma ira. Seus abraços não são doados, são roubados. Tem amor estocado na alma, mas o café roubou-lhe a naturalidade dos gestos, a expansividade do sorriso, mutilou-lhe o prazer de se doar. Traz nos dedos e no rosto a rudez do trabalho árduo. Uma vontade incontrolável de ser como pai, de moldar às ordens às suas ordens. Amor e ódio que se movimentam, antítese de cada instante, uma luta de contrários em um mesmo círculo. Um impenetrável mundo de angústias explodidas nos gestos, nas falas, nos risos e nos sonhos planejados no combustível de vida. Não sei, não entendo, mas aprendi a gostar também daquilo que não sei. Amor nutrido nas veias, no fraterno sangue comum, na ira nossa de cada dia, nas nossas raivas e mágoas não reveladas. Foram nessas conversas mal afinadas que foram nascendo esses sentimentos inversos. Mas não se nutre a dor e é desta negação que vem este respeito e este carinho mútuo. Catarina tem a fraqueza das ovelhas natalinas, mas, em sua contradição, há a força dos alazões em disparada. Vem a Kátia, nesta sua maneira de sentir a vida, permeando a vida de outras pessoas. Não se julga o que não é liberdade. Ela volta, porque é ferro e só em brasa que marca boi.
MAReis
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